Ir à Feira do Livro ao fim-de-semana faz-me muito mal à misantropia, maleita de que padeço desde que me conheço. Mas eu, que por conselho médico só devia lá ir durante a semana, e de preferência a horas mortas, quando há menos gente, não tenho emenda, e lá me vou içando Parque acima, arfando e bufando de impaciência no pescoço daquele gente toda que resolveu sair de casa ao mesmo tempo só para me chatear, irra, e qualquer dia passo-me como o Pepe e não respondo por mim. E vou descontando a irritação em compras, e ainda estamos no princípio do mês e o ordenado já está em grande, muito grande parte a forrar os bolsos dos senhores editores. Que ferro.
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