O recente fascínio dos três anos da Carolina por igrejas têm-me preocupado. Muito. Não é por causa do edifício em si. Eu adoro igrejas. Por mim podia até viver numa igreja. Ou num convento. Mas sem orações. E sem ter de me levantar muito cedo. E sem frades. Só eu. Com uma boa biblioteca. Portanto não é isso que me tem preocupado. Nem é pela arte sacra. Afinal quem me tira o meu Caravaggio ou o meu Bosch tira-me tudo. O que me preocupava era que ela viesse a ser beata. Daquelas chatas de bigode e penteado parvo e muito boazinhas, tipo heroína de Júlio Dinis. No outro dia perdi o medo. Estávamos na Igreja de São Pedro, em Torres Vedras, a seu pedido. Dela, da Carolina, não do São Pedro. E depois ela disse-me com ar maroto que um dia tinha feito barulho na igreja e o Jesus tinha fugido.
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